Nach einer Weile wischte er sich die kalt schwitzenden Handflächen an der Hose trocken, stieg aus dem Auto und öffnete den Kofferraum.

Der tote Sullivan starrte ihn über eine breite Schulter hinweg an. Das Schütteln während der Fahrt hatte ihm den Kopf in einem anatomisch unmöglichen Winkel verdreht. Seine Augen traten hervor wie bei einem Tier im Schlachthof.

Swanson trat zurück und schluckte bittere Galle, unfähig, den Blick von der Leiche zu wenden. Was tue ich hier? Bin ich verrückt? Ich hätte die Polizei holen sollen. Er fuhr sich mit zitternder Hand über die feuchte Stirn. Nein. Wenn ich die Polizei gerufen hätte, würde alles ans Tageslicht kommen, und ich wäre ruiniert. Ich käme ins Gefängnis. Dr. Mui hat recht. Ich vergrabe die Leiche, und niemand braucht etwas zu erfahren. Swanson hatte im Verlauf seiner langen Karriere nie gezögert zu tun, was getan werden mußte, und er würde nicht ausgerechnet jetzt damit anfangen.

Mit zusammengebissenen Zähnen zog er die Leiche aus dem Kofferraum, hörte weg, als sie mit einem dumpfen Schlag auf dem Boden aufkam und versuchte, gar nicht daran zu denken, daß er es hier mit etwas zu tun hatte, das einst lebendig gewesen war. Er schleppte Sullivan gute zehn Meter vom Auto weg, ging zurück, um sich die Schaufel zu holen und begann zu graben.

„Das ist doch durchgeknallt. Das ist völlige, durchgeknallte gottverdammte Scheiße."

„Beherrsch dich, Brent, und nimm nicht solche Worte in den Mund. Halt die Klappe, er hört dich sonst noch."

„Wer?" Patricia Chou packte den Arm des Kameramannes und verhinderte in letzter Sekunde, daß dieser, vom Gewicht der Kamera und der dazugehörenden Lampe, zu Boden ging, als er im Dunkeln über eine Baumwurzel stolperte. „Swanson."

„Du weißt doch gar nicht, ob er wirklich in dem Wagen war, dem wir gefolgt sind."

„Doch, das weiß ich."

„Dein Wissen beruht auf einem Anruf, den du um drei Uhr in der Früh erhalten hast?"